carruselearon
Salí a caminar,necesitaba aire fresco;típicos dias en los que prefiero ver gente sin escucharlos hablar.Delante mio iba caminando un tipo de traje blanco y zapatos charolados con tiras blancas(horrible combinación).La cosa es que lanzaba piropos a cuanta mujer se le cruzaba.Decidí seguirlo para divertirme un rato;caminaba balanceándose,haciendo gestos exagerados,gesticulando guasadas y bailando.Me di cuenta que aparte de parecer una marioneta ridícula,le faltaban 85 centavos para el peso.Se distrajo unos minutos frente a una vidriera.A pocos pasos del tipo un enorme sorete(sí amigos,dije so-re-te),yacía en el suelo una plasta inmunda;que al observarla me vino a la mente,"eso no es humano",imaginaba al coloso de Rodas cagando en plena peatonal cordobesa;mientras leía el manual:"cómo sentirse engañado comprando productos de espraojete"El hombre del sacardo blanco se puso la mano en la panza,levantó el brazo izquierdo,y empezó a contornearse al ritmo de un tango;tango que solo escuchaba en su cabeza.Paso adelante,paso atrás,guasada y piropo,paso adelante,paso adelante;abrió los ojos y le dijo a la mujer que intentaba esquivarlo-"mamasa te vuaaa".Pero se fue con el ímpetu del tango y la zuela gastada de los tamangos;pisó y resbaló sobre el lomo del sorete,trastabilló queriendo tomarse de alguna cosa,la desesperación se dibujó en su rostro.Casi recostado en la plasta,extendió un brazo por si entre los curiosos quisieran ayudarlo,pero nos hicimos a un lado;sacardo estaba ensoretado y era imposible ayudarlo sin sufrír las consecuencias del mal olor y la caca.En ciertas ocasiones me siento un mal tipo(por no decír sorete),sin embargo estaba libre de remordimientos;seguí caminando hasta dejar de oír las burlas de la muchedumbre,y pensaba que el castigo caqueano en esta ocasión,había sido justo.
Parado en una esquina,miraba los charcos que la lluvia había dejado.El pibe venía pedaleando muy rápido,quizás porque iba jugado con el paso del samáforo amarillo.Al llegar a la esquina,un badén que luego de la lluvia se convierte en pileta de natación;lo obligaba a frenar y cerrar los ojos con una mueca de ¡uy me mojo!Los frenos cumplieron su parte y antes del charco frenaba con éxito,pero al ladito una camioneta 4x4 pasaba y lo mojaba de pies a cabeza.Tenía puesta una campera de jean blanca,y salpicado parecía un dálmata en bicicleta.La camioneta se detuvo en el siguiente semáforo,el pibe a las puteadas decidió seguirlo;bajando de la bicicleta la hizo girar en círculos tomándola del manubrio,como si fuera el lanzamiento del martillo.La aventó intentando darle a la parte trasera del vehículo,al momento que la soltaba,don 4x4 arrancaba a toda velocidad.Parecía una hélice con ruedas la bici del chico dálmata,que insultaba a diestra y siniestra;un golpe seco contra el asfalto,un gigantesco camión girando y triturando al caballito de hierro,ñiñiññiiiii,chispas,chispas,al carajo la bici voladora.El pibe de la bronca se quería comer la campera,el camionero sacando medio cuerpo ¡boludooo,ja ja ja !Parece que lloverá de nuevo,parece que la ciudad quiere inundarse para diversión de los conductores.Y al cruzar señora,señora...cuidado con el charrrco!
Mujeres de EnsueñoMujeres VoladorasMujeres AmantesMujeres DistantesMujeres CorajeMujeres de Fiebre y SalMujeres al Insomnio de BesosMujeres Ardorosamente CruelesMujeres Vírgenes AcuosasMujeres Demonios NocturnosMujeres en el Rock de mis VenasMujeres de Todo el MundoMujeres...Felíz Día!!!Hoy,Siempre,Todos los dias de la Vida.
Querían ver a Callejeros volver a tocar;ardía la llama en los corazones salvajes,palpitaba la esperanza porque había revancha de sueños postergados.Es difícil ser objetivo,dilucidar,pensar con claridad;sin embargo señalar,acusar o buscar culpables,fué con el tiempo un juego necesario y doloroso.Creo que el fin no justifica los medios,que el rock es un trabajo y además un gran negocio.Vivimos en el país de la poca memoria,dormimos sobre miedos e ignorancia.Era un rito infaltable en cada recital encender bengalas,como lo es en la cancha;siempre las hubo,incluso he asistido a pubs donde la locura rocanrolera,ungía a la tribu a prender bengalas en lugares pequeños;claro,acto demencial y negligente.Violencia.Políticos corruptos.Violencia.Funcionarios corruptos."Violencia es mentír"(P.R).Sobre la mesa,edición especial de Rolling Stone año 2002;homenaje a Luca Prodan.En la página 39 puede leerse:"Estábamos tocando en el Einstein.Chabán había hecho una escenografía con cajones viejos de Coca y Fanta,de madera,atrás de la batería.Y les puso un montón de velas.Las velas se terminaron y cuando se acabó la cera,se prendió la madera.Yo estaba tocando y obviamente en algún momento iba a parar de tocar,porque no me iba a quemar,Luca se dio cuenta enseguida y quiso apagarlo con lo que estaba tomando,así que hizo un buche y lo vació sobre las llamas.Un fogonazo casi incendia todo.¡Le había tirado ginebra! Tuve que largar la batería,porque si no me quemaba yo también."(**Superman)**Alberto superman Troglio:ex-baterista de Sumo y de la Hurlingham Reggae Band.A Callejeros se les escurren los sueños de pisar escenarios y sus seguidores van a tener que conformarse con esperar...hay demasiadas trabas e intereses en juego,muchas muertes desperdigadas en la historia.
